remnants of fidelity
слушаю очень странную музыку от pooma,
сухими пальцами перебираю волосы, смотрю в белый потолок,
но по нему кто-то ползет и мне лень брать тапок и кого-то убивать.
он этого не заслужил.
пытаюсь придумать причину своему существованию и его последствия но на ум приходит только мысль о рядом лежащей шоколадке и объеме писанины, которой мне придется сейчас заняться.
подарите мне очень узкие глаза, немного творческих способностей, руки не из задницы и британский акцент и тогда может я пойму что жить то на самом деле это тоже самое что работа.
ты делаешь-тебе платят.