закономерность под названием "выковыривания казюлек из носа под born to run спрингстина
(вот это клип бы получился, но anywho)":
к людям привязываюсь, они от меня отвязываются, у меня уже скачан какой нибудь новый альбом,
в котором я вижу призыв к новой жизни, пол в моем сарае трясется от 60 с лишнем сала,
который рэйвится под новую жизнь и новую музыку, приходит время, приходят новые люди,
потом опять новые, потом уходят, потом приходят, приходят, уходят, альбом, альбом, альбом, альбом,
люди, нету людей, альбом, люди, альбом, люди...
так я и живу: в звуках топающих ног и звуков уведомления о новом скачавшемся альбоме.
статистика сегодняшнего дня в магазине показала,
что в домах для умалишенных для всех, которые сошли с ума из за рождества места не хватит,
а я всего лишь слушаю interpol и жарю индейку из пола бэнкса.